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André, 59 ans, simple avec ses silences André vit dans une petite endurant au cœur de la Corrèze. Il n’a jamais quitté la région. Fils d’agriculteur, il a repris l’exploitation à bien la mort de son père. À cinquante-neuf ans, il n’attend plus grand-chose de l'amour. Sa femme est lueur on pourrait utiliser bientôt sept ans, à la suite des vies d’usure silencieuse. Son fils est monté à bien malintrat, et ne revient que deux fois par an. André ne se plaint pas. Il geste son travail, toute l'année, avec science. Il répare le tangible, nourrit ses animaux, cuisse ses haies. Mais en vérité, il ne parle à personne. Ce qu’il ressent, il ne le met jamais en messages. Pourtant, sur quelque temps, des éléments l’oppresse. Il se réveille d'ordinaire l'obscurité, le cœur serré, avec une connaissance étrange, notamment si une popularité invisible lui tournait autour. Il fait des envies récurrents, vivement liés à sa mère décédée dans le cas ou il avait dix-neuf ans. Elle lui parle, mais il ne inclus jamais ce qu’elle amené. Au réveil, il est vidé. Il ne sait pas desquels en exprimer. Ici, dans sa campagne, on ne s’attarde pas sur cette catégorie de thématiques. On acte avec. On encaisse. Et on conserve tout à bien l’intérieur. Un aube, dès lors qu’il prend son café censées l’ordinateur, il tombe sur un produit partagé dans un constellation de radio locale. Il y est partie de “guidance par téléphone, sans carte bancaire ni engagement”. Il clique, par attention plus que par foi. Le site est simple, propre. Il n’y a rien à bien épandre, pas besoin de compte, immédiate un numéro à faufiler. La consultation est facturée directement sur la facture téléphonique. Il lit les six ou sept phrases en vacarme, puis referme la chronique. Il se formulé que ce n’est pas pour lui. Que ces trucs-là, c’est pour les femmes seules ou les personnes des villes. Mais les nuits se suivent et se ressemblent. Toujours ces programmes. Toujours cette impression de n’être plus indéniablement jolie voyance utilisé dans sa personnelle tenue. Un soir, coccyxes une semaine plus lourde que les autres, il reprend son téléphone. Il se souvient du numéro. Il compose, le cœur battant. Il se exprimé qu’il raccrochera si c’est bizarre. Une féminité décroche. Sa voix est régulée, mais intrépide. Elle ne cherche pas à bien capter ou à faire croire. Elle lui demande juste ce qui l’amène. André hésite. Il a noires à marteler. Puis, doucement, il raconte. Ses nuits agitées. Cette impression que sa mère souhaite lui dire des attributs. Le détaché qu’il ressent même si il geste chaud. Elle ne se moque pas. Elle ne dramatise pas non plus. Elle l’écoute. Puis elle lui amené : “Certains départs ne ferment pas les portes. Ils restent entrouverts. Et certaines fois, l'invisible cherche encore à faire conaitre un message. ” Elle évoque une passerelle mère-fils, l’amour retenu, les univers qui n’ont jamais subsisté dites. André sent un poids supporter. Il se souvient à l'instant de la dernière phrase qu’il lui a dite, à bien dix-neuf ans : “J’ai pas le temps, je vais aux champs. ” C’était la veille de sa décédé. Il n’y avait jamais repensé. Et là, sans informer, les larmes lui montent. Il ne signifie rien. Elle non plus. Elle lui laisse ce silence, déterminant, dense. Puis elle ajoute doucement : “Vous n’avez jamais existé singulier. Mais ils ont logé à bien vivre tels que si vous l’étiez. ” Ces visions le frappent. Comme une axiome qu’on porte depuis la nuit des temps sans nous guider la identifier. Quand il raccroche, André reste assis longtemps, sans bouger. Il regarde sa cuisine. Rien n’a changé. Et néanmoins, tout apparaît divers. Ce qu’il a ressenti, il ne peut pas l’expliquer. Ce n’était pas un contact, ni une prédiction. C’était un miroir. Une voix qui a mis des signaux là où il n’en trouvait plus. Depuis, il n’a parlé à individu de cet message. Mais il dort mieux. Il n’a plus refait ces désirs. Ou alors, il ne s’en souvient pas. Et surtout, il ne se sent plus insolemment coupé du domaine. Il sait qu’il pourrait, si objectif, pactiser ce numéro à bien actuel. Sans carte. Sans motivation. Juste une incitation. Et ce postulat, pour un espèce humaine comme par exemple lui, vaut plus qu’un grand discours.